aros

Levantaron las tazas, ahí estaban, las manchas formaban en el mantel unas figuras movidas, dulces por el azúcar derramada, los aros de café con leche se habían entrelazado, ningún jabón podría con su unidad, se veían querer, los mozos pararon de atender a la gente, el dueño del lugar pidió silencio, todos sorprendidos y atónitos no lo podían creer, eran tan simples, tan cariñosos, no discutian, con sus huecos se decían todo, no hacian falta palabras, reían, se necesitaban, la mesa parecio moverse, bailaban al ritmo de una chanson, lentos, juntos... los panes se hacían a un lado, las paneras levantaban sus faldas, el mantel alegraba el baile, sal y pimienta marcaban el ritmo, ya no sólo la gente del café estaba atenta, la calle estaba paralizada, los semaforos en rojo, los policias dejaron caer sus silbatos, todos pegados a los vidrios del bar, todos enamorados, todos sintiendose aros de café con leche entrelazados.

revista

Como nunca, he olvidado como era dormir las noches de corrido, ya no las hay, solo son sueños, son historias truncas, hechos alterados, misiones incompletas, todo inoportuno.
Una de estas noches desperté temprano, como tantas otras, ya no creo en el insomnio, hay algo más, algo mucho más importante. Al despertar vi como nuestra revista había perdido algo, la sección de poesías ya no contaba con una porción, sentí un fuerte dolor en el cuerpo cercano al hombro, supuse una mala postura al dormir, busque alternativas y no era eso, seguía la punción, leí los ítems punteados en la revista, estábamos todos, nadie faltaba, la historia parecía completa, al menos ninguno de nosotros nos atrevíamos a faltarnos el respeto, busque detenidamente por la trama de la hoja y no pude evitar continuar sintiendo dolor, era cada vez mas intenso, nunca se olvidaba.. La única solución era conciliar nuevamente el sueño, sin embargo ya nunca más volvería a dormir.
Sin alternativas, puse en práctica mi curso acelerado de Holmes hecho algunos veranos atrás durante unas vacaciones, que realmente hice solo por mi amor a la literatura, más que por alguna pasión secreta con la investigación, volviendo al caso decidí inspeccionar punto por punto la hoja y descubrir que causaba el sufrimiento.
Noche tras noche destinaba las horas lunares a develar la incógnita, mientras pasaban los cuartos, más doloroso era todo, algunas veces nos era imposible trabajar, el equipo estaba desesperanzado, seguía con la poética intacta, pero no había motivación alguna en el trabajo, se veían chocar contra una misma pared, el pasado, la rutina, perdieron el interés en los grandes poetas, en las novelas, en los folletines y hasta en los prospectos de los medicamentos, que a causa del dolor circulaban en grandes cantidades, llenando el lugar de terminologías opulentas y medicinales.
Dicen que el esfuerzo se recompensa, luego de mucho hurgar, Sherlock (o su versión para este texto) halló un minúsculo hoyo en medio de la página, era tan pequeño que el aire había tenido q comenzar una dieta estricta para poder atravesarlo, sin embargo allí estaba, completo, hiriente, el lugar del agujero coincidía, aproximadamente, con el centro del dolor aquejado ya hacía siglos, el ánimo volvió acompañado de alguna sonrisa esperanzadora en el grupo editorial.
A pesar del descubrimiento, no podían culpar a nadie por el hecho, nunca habían visto a ningún extraño por estos pagos, ni tampoco compañero alguno se había ausentado durante este mileno.
La exhaustiva búsqueda se torno un tanto sicótica, empedernida y ya nadie se dedicaba a la poesía, el único hecho convocante era el misterioso hoyo.
Quizás este tenga más cualidades que nuestra poesía, es algo novedoso, algo desconocido, si se quiere, vanguardista, un tanto místico, infinito y potente. Por cierto no son atributos despreciables, a pesar de ellos todos en algún punto le temían.
Un determinado día, mí -autoproclamado- Watson, tiro al aire lo que a partir de ese momento fue un tema vital: atravesar el hoyo. Al instante de escuchar eso, todos quedaron dubitativos ante el atrevimiento y el coraje, un tanto ofuscados, por la idea de que alguien rompa su promesa de unidad eterna al grupo, y algo intrigados por como sería ese mundo allí afuera.
Los debates no tardaron en aparecer, era lo que dividía las páginas, ya las calles y las columnas no tenían el privilegio de cumplir su función sagrada, nadie respetaba los lugares, los viejos titulares se sentían olvidados, los copetes ya no sentían superioridad, ni los epígrafes se sentían útiles, ni hablar de las imágenes que siempre habían sido miradas con cierto grado de rencor, debido a su incorporación tardía al negocio editorial, habiendo llegado con la vivacidad de la vanguardia pero al tiempo convirtiendose en algo tan insulso como las letras capitales. La página era un descontrol, se había perdido el respeto y la cordura.
Debido a tal desorden, se decidió votar a ver que se hacia para resolver el dilema. el escrutiño fue sorpresivo, ya que los tradicionalistas, que apostaban a tapar el hoyo y olvidarlo, vivir el resto de la vida con ese recuerdo pensado maravilloso pero a su vez irresuelto y desgastante, hizo que no faltaran revolucionarios, los cuales fueron castigados severamente, como algunos números romanos y de los otros que recibieron la pena de ocupar el rincón inferior de la página, perdiendo cualquier tipo de utilidad subjetiva, pasando a ser lo más aburrido y funcional de la hoja, otros un poco más precavidos supieron aguantar un tiempo volviendo a sus antiguas rutinas, disimulando el orden inquirido, aunque democrático.
Hubo cientos de intentos de fuga, pero los márgenes y las sangrías asumieron el rol de guardias nocturnos y marcaron límites, inexpugnables.
Como en todo país hay sectores insatisfechos en la clandestinidad formaron grupos que soñaban planes de fuga más rebuscados.
El más logrado, fue aquel que los llevaría al éxito tiempo después, consistía en infiltrar en una poesía, que se publicaría el mes próximo, a alguien que durante la noche previa a salir a la calle se escabullera silenciosamente y atravesara el arco y regresara con las respuestas tan ansiadas.
Hecho esto, Watson fue el elegido, todo marchó a la perfección, sin embargo él nunca volvió, no se supo nunca más nada de él. La desesperación y la intriga se volvieron grandes, el rumor iba corriendo por líneas y letras, ya todo el mundo sabía que Watson había logrado huir, pero nunca había regresado, ¿Qué le había pasado? ¿Por qué nunca volvió? ¿Con qué se encontró al otro lado?
Listo, tomé la decisión y voy a cruzar el hoyo, ya no hay alternativa, necesito saber que hay allí. Prometí volver, si no volviese sería que hubiese muerto, y sería la señal para que nadie más pasara, que no se arriesgaran y eso demostraría lo que hubo de pasarle al querido Watson, si no me atrapaba la muerte, volvería a contarles lo que he de vivir.
Lo más doloroso del viaje, es asumir que quizás nunca vuelva a sentir lo que he sentido en esta página, mi vida esta aquí, no existe la posibilidad de algo mejor, y dudo de que haya algo sorprendente en aquel otro sitio.
Cerré los ojos y salté.
Al sentir tierra firme temí abrir los ojos, me costó, al hacerlo la luz me encandilo la vista no comprendía, encontré unas nuevas páginas estas más grandes y al parecer interminables, no entendía realmente lo que estaba sucediendo, la gente parecía feliz, no sentía esa oscuridad cerrada que había al otro lado del hoyo, era reconfortante y esperanzador, no sabía que tendría que hacer aquí para subsistir, la primera impresión fue algo oniricamente hermoso, estaba dispuesto a probarlo para poder volver atrás y develar el mito.
Luego de un tiempo, comprendió de lo que se trataba, no era otra cosa que su mismo mundo, su revista, una página siguiente, había vivido encerrado y atascado en esa hoja de poesía, nunca había conocido otras, nunca supieron que era posible algo así, nadie lo necesito, o al menos nadie concientemente, esto era impagable, nuevas historias, nuevas líneas, nuevas ideas, nuevos romances, nuevos dramas, nuevas comedias, nuevos horizontes, nuevas lecturas, virginidad, siempre he de recordar mi antes, pero que errado estaba, como podía pensar que mi primer página ha de ser la última, nunca había leído una revista, eso quizás haya hecho que no supiese de que se tratase de un mundo de varías paginas, que lindo fue descubrirlo.
Algún tiempo después en alguna lugar innumerado (aquí no existen los castigos, o al menos no los impuestos, y por ende no hay numeración alguna, no hay ni tiempo ni espacio, esta imposición se la podemos otorgar a la sección de poesías, que había inducido a la numeración, a la quita de imaginación) me cruce a Watson, entre alegría e incomprensión no supe como reaccionar y si no fuera porque él me vió, y se atrevió a saludarme nunca hubiera podido intercambiar estas únicas palabras, le dije que me alegraba de verlo con vida, pero que en todo este tiempo viviendo aquí, había sembrado la duda sobre que había pasado con él, agachó la cabeza, y sin muchas explicaciones dijo: - al atravesar ese hoyo, me sentí importante, me sentí feliz, descubrí lo infeliz que había sido en aquel mundo pensando lo contrario, obligado a creerlo así, desconociendo tanto, tuve momentos únicos, mis viajes iniciaticos, ahora que logre atravesar esa barrera, supongo que he descubierto la vida.
Todavía algo temeroso blabucee: - ¿Por qué no nos avisaste de estas páginas? - No se realmente, creí que no era necesario, los creí sabios. Sentenció.

trama

como poder saber quien habla cuando quien habla es mil personas iguales, y poder deducir de q alma surgen tales dichos resultaría un tanto complejo, por lo que la mimetización es un gran problema en nuestros pueblos, no por las diferencias sociales que si marca el dinero, pero no es posible develar la identidad de personas tan iguales en casos extremos, o en casos cotidianos, ese es un problema.
y más dificil se tornaría si esas mil personas iguales, sus alteregos, o sea mismas personas, tendríamos 2 mil personas iguales, a eso sumado la factible esquizofrenia colectiva, daría 4 personas, lo q ya pasaría a otro plano, 4 mil personas luchando por ser tan igual a la otra que seria tan perfecto o tan catastrófico, según el escalón donde nos paremos, que seria algo tan real como mi pueblo. todo un pueblo luchando por ser igual a su vecino, o quizás a su alterego vecino y su doble identidad pasaría a ser un modelo a seguir, como resultado tendríamos una sociedad moderna, salvo claro por nosotros, los locos.

recopilación autóctona

extremadamente honestos son aquellas personas que creen que la vida es cuestión de vivir.
nuestra mitad del tiempo q tengamos nos las pasaremos perdidos por nuestros mejores mundos aquellos que existen solo gracias a nuestras solemnes mentes. ojala las nuestras tuviesen la capacidad heroica, y física, de moldear todo este alrededor.
q bondadoso seria abrir la puerta y encontrarse con quien sabe que tipo de especie extraña parlante e intelectual que se dirija a vos con respeto y sin desprecio, q tal sonaría un claxon de algún cocodrilo conductor, o tal vez como caerían las hojas de los edificios al llegar el otoño, o mejor aun seria poder ver a los abuelos bailar o a los animales reprochar tal o cual infracción de transito, que extraño seria todo eso, sería un especie mezcla de sueños todos aportarían sus personajes, seria como un mundo sueñopolita, muy zarpado.




a veces todos pertenecemos a esos mundos paralelos, esos q uno los tiene y los oculta porque al ser descubiertos rápidamente pasarían a ser personas insanas, cuan bien nos vendría conocer esos mundos paralelos q existen aquí y ahora, sin tener q soñar con utopías utópicas, sin tener q cambiar de canal o sin tener q reír de la genialidad ajena.

esto seria como una mirada a través de un caleidoscopio, q formas tendrían las verdades de hoy, que colores formaríamos con las falsedades actuales o que desfiguraciones lograríamos de nuestros personajes alabados, serian monstruos horripilantes incapaces de autoabastecerse diariamente, creo q eso es lo q pasa con nuestros mundos paralelos, el caleidoscopio lo tiene la persona errada. es cuestión de cambiar de manos.


serpenteantes las hojas del otoño caen a mi cada atardecer acartonado, sin embargo todo se mueve, uno intenta ir mas rápido pero nunca alcanza a su más próximo competidor, quizás este mejor preparado q uno para estas complicaciones, siempre lo pensé, estaré mal físicamente y no psicológicamente como a menudo escucho, o sera que desvalorizar la mente es mas barato q desvalorizar lo material??

el viento mueve los péndulos del horizonte y aturde los oídos del infinito, quizás no estemos tan lejos de todo esto, quizás estemos tan cerca q nos hayamos pasado de largo y tengamos q dar toda la vuelta para alcanzarlos, porque el avance es la única salvación. (i)


lo oráculos duermen, las lajartijas de temporada baja solo buscan un invernal sol esperanzador, mientras q nuestros problemas nunca tienen vacaciones.

pilas de revistas acumuladas sin ningún sentido algunas formas divisibles pueden ser murallones, grandes edificios, torres, rascacielos y hasta algún q otro Big Ben, todo tan inútil y apilado como la lectura posible de una chatez mundial.

los cambios!!! eran los cambios el problema, el dt ya no tiene mas, ya esta todo en juego y ya nada esta en sus manos, nada puede recaer en el, solo depende de los jugadores, el tiempo se acaba y la vida llega a su fin en a penas 2 minutos, gloria o devastación, es tanta la tensión q el silencio es tan atronador q los jueces de linea usan tampones en sus oídos, las jugadas se suceden el peligro es amenazante, los abrazos esperanzados, las sonrisas y las parejas, las miradas y los olés, todos están contento con este resultado, el tiempo se acaba y la tensión es cada vez mayor, el resultado es irrevocable, sin embargo hay algo q mantiene a la afición en vilo, hay algo malo en todo esto, cada vez q el arbitro lleva su silbato a la boca, hay rumores de muerte, sin embargo es todo tan infrenable que el final ha llegado y ya todo ha cambiado, nadie sonríe, nadie abraza, ni nadie mantiene esperanzas, sera tan grande la pasión por el fútbol q cambia tantos ánimos o solo es la mayor ficción de la TV y ahora todos esos extras vuelven a sus miseros días de realidad.

tramposamente engañados llevamos a mis viejos a un recital de rock, y creo q les gusto. lamentablente el rock esta vivo!!

inseparablemente juntos, ellos son la mayor envidia del dolor, tan lejos del tiempo y tan eternos por siempre, ellos son tan malos como su humor es tan... q más.. los tres chiflados.

mi cuarto esta tan casi oscuro como la noche es tan casi oscura cuando la luna es tan casi llena q algunos la llaman cuarto creciente. mi cuarto será creciente?

s/n

cuan más desconocido es nuestro entorno, más nos creemos propietarios de nuestros logros. todo lo q nos toca nos permite crecer y fortalecernos, pero tantas otras veces nos pensamos únicos e irremplazables, nunca llegamos al punto de criticarnos tanto que lleguemos al llano de la realidad. todo es una ficción, un ermitaño quizás logre vivir en realidad, pero cuan desactualizado está.
la felicidad esta en la realidad? o cuanto le debemos a la realidad por la felicidad?
los extras dan la base a la estrella, pero la luz esta en ella. nunca un extra brillará por si solo, salvo q trasgreda esa barrera entre una especie y otra.
cuanto le debemos a quién sabe quién, por demorarnos algún instante, por el cuál lo hemos insultado, retrocediendo en nuestros dichos por una fortuita coincidencia siguiente. quién vuelve a agradecerle al Don q te hizo conocer a tu amor?
quién otorga ese premio? nadie, o muy pocos.
creo q le debemos un recuerdo, al menos, a ese alguien q en su momento nos sirvió de trampolín, o nos servirá de aquí al futuro.
tanto tiempo perdemos en egocentrismo, q podríamos armar un nuevo reloj con él.
y cuánto olvido regalamos. y cuántas veces reclamamos olvido.
sera una cuestión de organización? o una cuestión de comodidad?

lugar

todo esta pero no se ve solo se ve lo q algún ojo quiere y lo q se planeo en alguna ocasión, pero la realidad ahora es otra ya no son papeles ni letras son imágenes y movimientos, son sonidos y son conjuntos son ideas e ideologías son historias y tragedias son risas y desencantos, son todo eso y mas, son recuerdos y son inventos, es mágico y doloroso, es sutil o burdo, es de acá o es de allá, es original, es nuevo es copia es malo es esperanzador es real es lo q quieras q sea, es lo q ellos quieren q sea, es todo eso y mas q eso, es mas q la realidad es lo nadie nunca imagino, es lo q todos imaginan son infinitas repeticiones de tiempo son infinitas repeticiones de personas, son interminables horas de asiento, son invenciones, largas horas de espera, oscuridad, soledades, amoríos, muertes y resucitaciones, terror, sexo, texturas, colores, luces, amistades, músicas, trabajo, imaginación, ciencia, lo q se te ocurra lo encontrás en un solo lugar.

reloj

al entrar en escena la persona se siente desconocida, observada por todos y odiada por la nada, quiere seguir y no puede, abre puertas, sube escaleras sin descansos y miles de escalones después encuentra una nueva puerta que la conduce a un nuevo laberinto, tan infinito como las escaleras o las puertas del comienzo, sin embargo insiste, corre, sufre las idas y vueltas, grita, llora, nada. sigue corriendo, ya esta cansado, traspira y duerme. amanece y sigue corriendo, ya todo es distinto no hay mas laberintos solo vacío, mas solo aún, mas perdido. salta, grita, ni el eco lo acompaña. duerme. amanece y ya no hay vacíos ni pasillos, ahora es una ciudad, una ciudad desconocida, sin gente, siempre la soledad abruma, el silencio es perfecto. aturde, busca salidas, huye, una plaza, un árbol, pájaros muertos hojas de otoño sin ruido, todo es callado, nada quiere revelar el futuro, no hay respuestas, solo dudas y más dudas. corre, tropieza e hiere, no sangra. duerme. amanece una mujer a lo lejos, la sigue, corre, nunca la alcanza siempre está, allá al final de la vista, es el final, la sigue, la pierde. llora. grita. se mata. sigue vivo, corre, huye, nada. anochece, las estrellas atemorizan, la luna sonríe, la noche es mágica, ríe. está exhausto, esta rendido, decide dormir. duerme. despierta. es el comienzo, la puerta, las escaleras... esta feliz.

visitas

El problema se plantea en el instante en que todo lo que uno ha soñado encontrar de pronto ya no aparece en sus sueños, ya ha trasgredido un in-mundo, pasando a otro más in-mundo aún. Creer que los sueños son sueños y como tales soñarlos, no sería demasiada irrealidad vivir los sueños? No seria imprudente dejarlos vivir ahí adentro de nuestros pensamientos, sin la libertad de volar o saltar, sedientos de hacer historia, de ser olvidados, de generar delirios y hasta de generar conflictos, dueños de nuestras esperanzas y perfecciones, exclusivos mundos impenetrables.

Como aceptar la realidad como un sueño, como poder contener toda esa euforia, como evitar la emoción, el llanto. Sería ilógico mantenerse en sus cabales, será posible aguantar tanta adrenalina, será cierto eso que dicen que el destino esta marcado, y que hay destinos increíbles? Como enviar respuestas a las preguntas del visitante sin perder lógica, mantener los pies anclados en el mar y disfrutar a la altura de las estrellas lo que viene de mas allá, como presentarle este in-mundo, como prepararlo para este lugar, como hacer para que yo valga la pena y este al alcance de sus perfecciones? Como poder equiparar? Quien sabe, espero que mi sueño se haga realidad. Tal vez nosotros seamos los sueños de nuestros sueños.